吴勇达的房间里早早点上了蜡烛，烛光将他伏案的身影拉扯得左右摇晃。
他一手提笔一手掌纸，略显笨拙地在卷轴上描摹，很认真，写出来的字却差强人意。
常年握刀的手布满老茧，落笔时手腕微微颤抖，以至于字没写几个,汗密布满额头。
“我如今的字是越发难看，比先前差远了。”
他边说边放下软毫，盯着卷轴上歪歪扭扭的字迹连连摇头。
殊九站在旁边，不解道，“统领何时对书法感兴趣了？”
“不感兴趣，”吴勇达随手将卷轴收起,仿佛见不得人，“只是最近心烦,想学学别人写字静心，没想到对我毫无作用。”
还是舞刀弄枪比较适合他这个粗人。
殊九不知如何接话，只默默地站在一旁。
待吴勇达收好卷轴后，才转身问他，“让你查的事情查得怎么样了？”
“前方传来消息说……找不到。”
吴勇达身形一顿，“找不到是什么意思？”
殊九把自己收到的消息综合了一下，说，“我们的人只查到他是流浪到京城来的，但找不到此前行踪，更不知他父母姓甚名谁，家在何处。”
就好像是凭空出现的一个人。
吴勇达心中的怀疑更甚，“那‘周致’这个名字呢？”
“属下让人翻了籍帐，重复者很多，但都有迹可循，无一是他，”殊九顿了顿，“不过属下让人继续找，扩大范围，相信不久就会有收获。”
除非他是偷偷生下来的,从小也没个亲戚朋友，这才没记载在籍帐上。
吴勇达听完后却摇摇头，狭长的眸子里泛着寒光，“我倒是觉得，有人在背后替他遮掩的可能性更大。”
他的指尖相互搓捻，是思考时的惯常举动。